Escarcha

Qué extraña tibieza envuelve mi vida en este ahora,

como pompas de jabón suspendidas en el aire,

siguen mis anhelos en espera...

Y tú, dónde andarás que no te encuentro.

Debajo de mi almohada, apenas intactos, 

aguardan mis sueños, aunque la nieve del tiempo, 

de hilos de plata los cubrió con su escarcha

y mientras aguardo,  

la sombra del pasado martillea la puerta

y aunque sé que este ahora es obra del pasado,

me atormenta cerrar la puerta al dolor lacerante

-que en la noche deja su lamento-

sintiendo el ápice de la culpa

por buscar con ansía algún atisbo de alegría.

Y tú, dónde andarás  que no te encuentro.
©Belinda